我还记得喜欢用温柔的小手来形容这个季节的风，春天的小手，像小孩子的手，肉肉的，摸上去软软的，还有淡淡的奶香，在你的迟钝的鼻间悠然地来，又暗暗地去。春天的小手，也像少女润润的纤手，指尖修长，触上去，心里便荡起一层又一层的喜悦。
呵，我这样说的时候，是上世纪。上世纪，听起来就是100年，100年前说过的话，当然只能是一句记忆久远的话，一句已经发了黄甚至有了霉味的话，那样，你就不要当真了。只是，当你真的面对100年之后的春天，无奈地缩在屋子里，对着窗外满天的黄土飞沙，感叹着春天的易变的时候，心里总有些遗憾，这遗憾很深，深到100年前的空间里，有些潮湿的雨一样的水气，从100年的沧桑里朦胧地袭将来，在我们的角落里哼唱，而面前的你，却是如此寡言少语的模样。
这个春天，树梢上嫩绿叶子没有多大的道行，所以很轻易地就落满了地，浅浅的围沟里，都是一些嫩嫩的绿意。新鲜的，失落的，寂寞的绿意，在风偶尔不在的时候，萎缩成一星黄绿。
天空一片灰，有消息传来，说山上正燃着熊熊大火，许多的人，隔着高耸山头，隔着浓密的烟尘，听见松树的油脂在火里发出来的啪啪声，看见那些树木痛苦地扭曲着笔直的躯干，面无表情，默不作声。
有时侯，无情的或许并非自然，并非这把火。太多的时候，我相信，是树选择了它们的归宿，与其不能终老一生，还不如选择自焚，来提醒人类对它的关念。
这样胡思乱想的时候，阳光开始好起来。有长着花翅膀的小鸟在高压线上喳喳地叫，有时是一只，有时又三五只，在汽车短促的鸣声和远处工地上夯声的缝隙间，它们的叫声有些孤单，弱小。
那些成群的麻雀有好多年没有看到过了，它们整齐地排在电线上，叽叽咕咕的交谈刻录在谁的心上了？而它们小心地屋檐下筑的巢还在吗？
那些树枝端着的鸟窝，被经年的风雨侵淋，它孤零零地飘在树梢上，没有形状，没有名字，悄无声息，就那样在四季的过渡中慢慢地消融。
燕子总该来的吧。
温河边的那眼窑里，那个补了又补坚固牢靠的燕巢，总还在。虽然人已去，窑已空，春燕恋巢该依旧。
我又开始笑了，为自己这些幼稚的想法。燕子们到底在不在，我实在无从知道。连我都不再守候着那黑乎乎的窑洞，而选择高楼大厦，燕子难道会遁着旧路，探望我空荡荡的气息？夜里入睡，总觉得有声音一直在耳边响起，似溪水流，似燕呢喃，也似窗外的风，呼呼地游荡。
我在长长的白天闭上眼帘，仔细地观看眼帘下那些变化莫测的颜色，我曾经以为，只有眼皮外的颜色，才会成为眼帘内的颜色，但有一天，是一个阴天，我在眼帘下，看到了粉红，那片粉红，是太阳的色彩，而这缕阳光，原来是我心里向往的颜色，跟我处的环境毫无关系。
这些温暖的颜色，在我的眼皮下，缤纷。
像一些让你笑出声来的记忆，像某个有星星的夜晚，像春天的小手，轻轻地拂过我细碎的头发，吻上我光滑额上的幸福。
就这样不睁开眼睛吧，就这样吧，让自己的心在关于春天，以及色彩的幻觉中慢慢地感受消逝已久的温暖吧。
身外狂风呼号，世界一片狼籍。心内，春花遍野，鸟歌人欢，那只温柔手，招摇着，在你的眉眼下，若一场，迷梦。
※本文作者：指尖之舞※
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